Estaban las palabras que nunca dije.

Y en la carta que escribió le explicó con claridad que es lo que pensaba. En persona, nunca. Nunca más le vería la cara; nunca más lo vería a los ojos. Dijo, no, no más. No permitiría que la tomara de la mano y le explicara con algunas palabras que algo podía pasar. Nunca confió en lo que decía. Siempre quiso dejar de especular sobre lo que ocurriría. Muchas veces comenzó a elaborar la carta, muchas veces la escribió, y otras tantas botó. Se detenía en la calle, se sentaba en el banco de una plaza; buscaba cómplices, buscaba gente que le explicara que le pasaba. Buscaba gente que le dijera basta ya. Contó de eso a sus amigos, sus amigos callaban. Dejó cosas botadas en la calle, cosas que le recordaban su ser. Pasaba otra vez por el mismo lugar y nadie quería hacerse cargo de lo que sentía. Nadie le dijo, no, no más. Tomó por última vez el lápiz, botó finalmente el teclado y escribió que comenzaría la procesión del corazón negro.